Ήταν η σειρά μου να το πω στον καϊντάν. Σηκώθηκα σε όλο μου το ύψος στο μισοσκότεινο σπήλαιο Bison, φωτισμένο μόνο από το τρεμόπαιγμα των κεριών που κρατούσαμε στα χέρια μας και άρχισα:
Ήταν δύο τα ξημερώματα. Το φεγγάρι χάθηκε πίσω από τα σύννεφα, και χωρίς το αμυδρό φως του έγινε ακόμα πιο κρύο. Τα πόδια μου έτρεχαν κατά μήκος της πίστας και φαινόταν ότι ο Κούζμιτς κι εγώ δεν πηγαίναμε πουθενά.
Στο πιρούνι, ο Κούζμιτς έβγαλε έναν φακό από την τσέπη του και τον έλαμψε δεξιά και αριστερά. Ανατρίχιασα μέσα μου — σταθήκαμε σε μια αυλάκωση στη μέση ενός νεκρού δάσους. Τα σπασμένα, μαύρα δέντρα έμοιαζαν να μας περιβάλλουν.
Στο φως του φαναριού, παρατήρησα ότι ο Κούζμιτς περπατούσε με τράνταγμα, σαν με ραβδί, και αποφάσισα να ξεσπάσω το ίδιο για μένα, κατά περίπτωση.
Γάμησέ το! — είπε ο Ντίμα, — καλύτερα να το αγγίξεις! και έσβησε τον φακό.
Περάσαμε ξανά τη λάσπη.
Να σταματήσει! Ο Ντίμα φώναξε: «Άκου!
Προσπαθώντας να μην πιάνω τις μπότες μου, πάγωσα και άκουσα.
Από κάπου μακριά ήρθαν τα λόγια του τραγουδιού:
«… Θα μπορούσα να φωνάξω ένα τραγούδι στη βροχή, και να κάψω μια φωτιά, ώστε ο καπνός να είναι ζυγός…»
Σταθήκαμε λίγο ακόμα και ακούσαμε. Ναι, ακριβώς, τραγουδούν τα τραγούδια μας — τουριστικά.
Φαντάστηκα έντονα έναν γενειοφόρο άνδρα με γυαλιά με καπέλο παναμά και καρό πουκάμισο, να κάθεται με μια κιθάρα κοντά σε μια καυτή φωτιά. Ένας μηχανικός από ερευνητικό ινστιτούτο, για παράδειγμα.
Ο ήχος του τραγουδιού ακούστηκε από την κατεύθυνση των 3 ωρών, αν πάρουμε την κατεύθυνση της κίνησής μας ως 12 ώρες.
Γυρίζουμε! — είπε ο Ντίμα και εμείς, βγαίνοντας από το αυλάκι, τρέξαμε προς τα δεξιά. Τα κλαδιά άρχισαν να κολλάνε στο πρόσωπό του. Κουρασμένα και βρεγμένα από το περπάτημα σε αυλάκωση, τα πόδια σκόνταψαν στις ρίζες. Θυμάμαι πώς αποφάσισα να στριμώξω ανάμεσα σε δύο μικρά μπαούλα, μόνο που μου κόλλησε το σακίδιο. έβριζα.
Ήθελα λοιπόν να φτάσω στα «δικά μας», να ξεραθώ στη φωτιά, να αφεθώ σε ιστορίες, να «χρεώσω» αλκοόλ.
Σκόνταψα ξανά σε μια ρίζα.
Το τραγούδι έγινε πιο ευδιάκριτο:
«… Σε μια κρύα, καθαρή ώρα, μια λωρίδα αυγής καίει …»
Χου-χουου! — φώναξε ο Ντίμα. Κανείς δεν ανταποκρίθηκε.
Φυσικά, δεν θα μπορούσε να υπάρχει κανένας «δικός μας» εδώ. Πήγαμε στο δάσος την Τετάρτη μαζί με τον Ντίμα με δική μας ευθύνη και κίνδυνο, αποφασίζοντας να παραλείψουμε την τεχνική σχολή. Η συγκέντρωση του KTP, στην οποία προσπαθούσαμε να παρευρεθούμε, έπρεπε να ξεκινήσει μόνο την Παρασκευή το απόγευμα.
Μπορούμε να σταθούμε εδώ και να περιμένουμε το πρωί; πρότεινε ο Κούζμιτς.
Λοιπον δεν! — Ανάπνευσα, — πάμε στα παιδιά. Ήδη πίστευα στη ζεστή εικόνα των «παιδιών» γύρω από τη φωτιά.
Οι κακοί δεν τραγουδούν το «Ivasey» και το «Shaba-dubu», είπα.
Μετά από εκατό μέτρα, πέσαμε και οι δύο στο βάλτο. Περίπου μέχρι το γόνατο. Άναψε ένα φανάρι. Μαύρο νερό και γρυλισμένα δέντρα που προεξέχουν από αυτό.
Προτείνω να παίξω πίσω και να σταθώ στο μπιβουάκ! — είπε ο Ντίμα.
Υποστηρίζω! Απάντησα.
Βγήκαμε από το βάλτο και βρήκαμε ένα λίγο πολύ επίπεδο μέρος για ύπνο.
Προτείνω να μην γίνει φωτιά — μίλησα, — δεν υπάρχουν δυνάμεις! και του έριξε το σακίδιο στα πόδια του.
«Και όταν το ηλιοβασίλεμα στροβιλίζεται, σαρώνει στις γωνίες …» — άκουσα πολύ κοντά.
Γαμώτο, είναι πολύ κοντά! Ο Κούζμιτς ζάρωσε τη μύτη του. Ναι, και ήδη μύρισα τη γόνιμη μυρωδιά μιας νυχτερινής φωτιάς.
Πετάξαμε τις βαλίτσες μας πάνω από τις βρεγμένες πλάτες μας και περπατήσαμε προς την κατεύθυνση από την οποία ερχόταν το τραγούδι.
Η φωτιά ήταν ήδη ορατή ανάμεσα στα δέντρα. Το τραγούδι ήταν πιο έντονο. Κατάλαβα ότι ένα άτομο που συνοδεύει τον εαυτό του στην κιθάρα παίζει κάτι παραπάνω από αξιοπρεπώς.
Με τις τελευταίες δυνάμεις μου, προσπαθώντας να βάλω μια ορμητική έκφραση στο πρόσωπό μου, μπήκα στον κύκλο του φωτός που έδινε η φωτιά και είπα ένα γεια.
Ένας φαλακρός άνδρας με κιθάρα καθόταν δίπλα στη φωτιά. Ακούστηκε η τελευταία συγχορδία και ο άντρας μας κοίταξε ψηλά. Τα μάτια του ήταν σαν βραστά ψάρια, δεν εξέφραζαν τίποτα. Φορούσε ένα τριπλό κοστούμι. Μπουφάν, παντελόνι, γραβάτα. Τα πιο αγνά λουστρίνια παπούτσια άστραψαν. Η λάμψη της φωτιάς καθρεφτιζόταν στις μπότες.
Δίπλα στον άντρα βρισκόταν ένα καλάθι μέσα στο οποίο βρίσκονταν μερικά κουρέλια.
Τι κάνεις εδώ;» ρώτησε ο άντρας με την κιθάρα.
Τότε είπε: Και καθίστε, φίλοι, στεγνώστε — υπάρχει βότκα!
Και παρουσιάστηκε:
Με λένε θείο Κόλια. Είμαι μανιταροσυλλέκτης.
Και τουρίστες είμαστε, τους δικούς μας ψάχνουμε! Ο Κούζμιτς γάβγισε.
Ποια είναι τα δικά σας; ρώτησε ο θείος Κόλια και έγειρε το κεφάλι κοιτώντας μας έναν έναν στα μάτια.
Ένας άλλος θείος βγήκε κάτω από ένα πεσμένο δέντρο με παντελόνι, σακάκι και γραβάτα. Στο αριστερό του χέρι λυγισμένο στον αγκώνα, είχε το ίδιο καλάθι κρεμασμένο. Το δεξί του χέρι βούτηξε ομαλά στο καλάθι.
Ο φαλακρός σύστησε τον σύντροφό του: και αυτός είναι ο θείος Ζένια. Στο φως της φωτιάς, οι μπότες του «Uncle Zhenya» άστραψαν από καθαριότητα.
Ο θείος Κόλια διόρθωσε την κιθάρα και περπάτησε κατά μήκος των χορδών — έπαιζε επαγγελματικά.
Παρατήρησα όμορφα πριονισμένα πανομοιότυπα κούτσουρα δίπλα στη φωτιά, στοιβαγμένα σε ένα σωρό. Η ίδια η φωτιά ήταν ασυνήθιστα περίπλοκη. Αντί για τη συνηθισμένη «νόδια» αυτή την εποχή του χρόνου, υπάρχει κάποιο είδος πυραμίδας στην οποία κανείς δεν ζεσταινόταν και πάνω στην οποία δεν μαγειρεύτηκε τίποτα.
Κυρίως όμως με χτύπησε ένα τεράστιο χυτοσίδηρο κρεμασμένο σε ένα τρίποδο. Λυπήθηκα τους μανιταροσυλλέκτες, σκεπτόμενος ότι πρέπει να είσαι εντελώς ηλίθιος για να κουβαλάς ένα τέτοιο βάρος μαζί σου στο δάσος αντί για συμπαγή και ελαφριά καννάκια.
Καθίστε παιδιά! — Ο θείος Κόλια διέκοψε τις σκέψεις μου, — ας πιούμε βότκα, να τραγουδήσουμε ένα τραγούδι, να στεγνώσουμε. Αύριο θα έρθουν τα κορίτσια — ζωηροί γκόμενοι, αρκετά για όλους!
Και ξαφνικά τραγούδησε το «Brigantine».
Ο Κούζμιτς κι εγώ, που στεκόμασταν δίπλα στη φωτιά, τραγουδούσαμε το «Μπριγκαντίν».
Μαζί τραγούδησε και το «Uncle Zhenya». Κάθισε οκλαδόν, ακριβώς εκεί που στεκόταν, χωρίς να βγάλει το δεξί του χέρι από το καλάθι και φώναξε ξεκάθαρα τα λόγια του τραγουδιού και ταυτόχρονα προσπάθησε να χαμογελάσει.
Πηγαίνουμε όμως σωστά στην αποβάθρα του τρένου; Ο Kuzmich ρώτησε πότε τελείωσε το τραγούδι.
Η πλατφόρμα είναι εκεί! Ο θείος Κόλια έδειξε προς την κατεύθυνση από την οποία ήρθαμε και χαμογέλασε.
Σωστά! Ευχαριστώ! Και τα παιδιά μας περιμένουν! — Ο Κούζμιτς κι εγώ είπαμε με μια φωνή και βιάσαμε να υποχωρήσουμε.
Μπροστά στο βάλτο, συναντήσαμε έναν άλλο άντρα με σακάκι, παντελόνι και καλάθι. Τον ρωτήσαμε πώς θα φτάσουμε στην εξέδρα και αυτός, χωρίς να πει λέξη, μας έδειξε την κατεύθυνση.
Σηκωθήκαμε στο μπιβουάκ ήδη το πρωί, χωρίς φωτιά «στο κρύο». Καθώς μπαίναμε στους υπνόσακους μας, άρχισε να πέφτει χιόνι, σκεπάζοντας τη βρωμιά και ασπρίζοντας το μαύρο δάσος.
Η φλόγα του κεριού που κρατούσα στα χέρια μου τρεμόπαιξε και έσβησε.